On me demande souvent s'il m'arrive de relire mes propres livres. Je réponds non, bien sûr, parce que je les ai tellement lus et relus pour en ôter les scories que je pourrais les réécrire les yeux fermés... ou peut-être pas ?
En réalité, relire un de mes livres... vient juste de m'arriver. Je venais de reprendre le manuscrit suivant "la fille de Baruch", que je pensais être un simple premier jet. Je me souvenais assez bien d'avoir campé quelques personnages, des situations. En réalité, j'ai "découvert" un manuscrit déjà très avancé, avec des dialogues que j'avais oubliés, des aventures, de l'action et... j'avoue, je me suis prise à mon propre jeu, et j'ai tourné les pages, les unes après les autres, j'ai frémi, j'ai attendu la suite.
Je peux vous narguer, vous qui venez de finir "la fille de Baruch" et qui savez bien que vous n'aurez pas de suite avant un an, parce que cette fainéante d'auteure ne veut pas écrire plus vite. Moi je suis déjà dedans. Barthélémy me manque ? Hop, j'en imagine un petit bout supplémentaire, juste histoire de m'amuser.
Sauf que voilà venir votre revanche. J'en étais là, à m'ébaudir devant l'histoire que j'avais écrite longtemps auparavant, suivant les péripéties comme si une autre main les avait tracées. Et arrivant finalement au dénouement, celui dont je ne gardais, heureusement, aucun souvenir.
Et là, pas de dénouement. Rien du tout, niet. Quelques bouts coupés en guise de conclusion, et c'est tout.
Ben oui. Je ne l'ai pas écrit.Pas encore, en tout cas. Vous imaginez la frustration ? Lire un livre qui s'arrête deux chapitres avant la fin ? Quel genre de masochiste a pu laisser un manuscrit dans un tel état ?
Oui, bon, vous connaissez la réponse, moi aussi.
Je retourne donc à ma table, je tords mes énigmes et mes histoires pour trouver qui fera le meilleur coupable. Et, un jour, promis, vous lirez celui-là aussi. Une fois que j'aurai fini les deux derniers chapitres...
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